Oda al tomate

Oda al tomate

La calle se llenó de tomates. Mediodía, verano.
La luz se parte en dos mitades de tomate,
corre por las calles el jugo.
En diciembre se desata el tomate,
invade las cocinas,
entra por los almuerzos
se sienta reposado
en los aparadores,
entre los vasos,
las mantequilleras,
los saleros azules.

Tiene luz propia,
majestad benigna.
Debemos, por desgracia,
asesinarlo:
se hunde el cuchillo
en su pulpa viviente,
es una roja víscera,
un sol fresco,
profundo,
inagotable.
Llena las ensaladas de Chile,
se casa alegremente
con la clara cebolla,
y para celebrarlo
se deja caer aceite,
hijo esencial del olivo,
sobre sus hemisferios entreabiertos.
Agrega la pimienta su fragancia,
la sal su magnetismo:
son las bodas del día,
el perejil levanta banderines,
las papas hierven vigorosamente,
el asado golpea con su aroma
en la puerta,
¡es hora!
¡vamos!
y sobre la mesa,
en la cintura del verano:
el tomate,
astro de tierra,
estrella repetida y fecunda,
nos muestra sus circunvoluciones,
sus canales,
la insigne plenitud y la abundancia
sin hueso,
sin coraza,
sin escamas ni espinas,
nos entrega el regalo de su color fogoso
y la totalidad de su frescura.

Pablo Neruda